Santiago XXI,
Es invierno,
Llegan de apoco pero llegan,
Cubiertos de una tela mortífera,
Con cientos de cuchillos fabrican sus bombas,
Despegan de aquel patio de atrás
Y desfilan a modo militar.
Ni cara ,
Ni un tronco,
Ni forma,
Es el veintiuno y es el 07,
Todos alzan la vista para verlos pasar,
Van a ser la dos
Y una nube cubre los restos de buena salud
Con un taladro venenoso
Antes de su llegada,
Un animal nos enseña modismos
Y formas correctas de habla;
-que no es primero que nada,
que sí es primero que todo-
/de su garganta sale un vapor inmundo/
Es invierno,
No hay rastros de lluvia,
Adentro
todos unos miserables,
le lamen el ego-
yo también lo hago/.
Una muchachita de caer un grito
Que le quema y raja
Parte de su pequeña anatomía;
-los encapuchados, los encapuchados!-
el animal es inmutable,
son cientos los años que lleva defecando
sobre el mismo escenario.
Afuera se respira del sudor de los n/n
/Pausa/
Tardé en tomar la micro.
Advertencia al Lector
Las palabras expresadas en esta página pueden resultar no del todo convincentes, quizá un tanto ambiguas, o de una calidad que deja mucho que desear.(y que no desear también, pues si somos sinceros quien les escribe bosteza, dormita, y se limpia quien sabe que partes de su impúdico cuerpo con eso que algunos (los más malitos) llaman poesía.)
Bueno, bueno: Al personaje que por mera casualidad ronda por aquí, se le recomienda sacar de su boca una escopeta, la más filuda posible,(ficticia eso sí. no serías tan estúpido...o sí?) y luego enterrársela en los dientes y, cuando se tengan los dientes en las manos, la vista bien atrofiada, (se atrofia por el dolor, es en serio) y el corazón por el suelo ..., es ahí. Recién ahí donde le será posible, a usted lector ocioso, leer sin reparos la “cochiná” que escribe este jovencillo de soberbia delgadez, y de apariencia senil.
